Paroles La nuit de Triptolème de Gérard Ansaloni

Textes et Paroles de La nuit de Triptolème

La nuit va s'effondrer, c'est l'heure magnétique
On me frappe au cerveau, je sens que l'on me pique !
Je devrais me coucher, demander un docteur
Mais voilà que démarre un étrange moteur

Débarqué depuis peu dans ces climats terrestres
J'ai voulu m'isoler, littérateur pédestre,
Et me voilà vêtu, n'ayant plus de hasard
Enfant du menuisier, sur la plage, en costard
Attendant la marée, l'éclusier qui débloque
Les péniches bourrées de rimes soliloques
Ma tête est luxueuse et par ses corridors
Tapissés de velours, de portraits de mentors
Pour qui promènerait, éclaterait le faste
Ou la discrétion des hommes de ma caste

En entrant tout de suite, un taureau toulousain
Impeccable sculpteur, mon aimable cousin
Puis le pauvre Lélian endormi sur la terre
Qu'un automnal feuillet nous a montré, mon frère
Voici un Italien ! J'ai vu votre maison
Technicien Florentin, ma comméroraison...
Et celui-là tout seul, le seul, le vrai, l'unique
Au club des Parisiens exilés aux Belgiques
Enfants paralytiques, à vous je dois ce jour
Le travail de l'esprit où n'est jamais l'amour !

Parlons des livres saints, usons la vérité
La garce a bien raison de se vautrer l'été
Les cuisses écartées "Ah, la bonne mangeoire"
La versification engendrera sa gloire
Où l'on verra dans une mandorle, un sizain
Suffit ! J'en ai assez, ah, qu'on me donne du vin !
Tout d'abord, il me faut un nouvel engrenage
Des pensées inversées, lâcheté du courage
Allez, viens, ma guitare, on va faire gémir
Ma chanson de soûlaud, jusques en Agadir

Inclina ad me aurem tuam, accelera ut eripias me
Accelera ut eripias me, accelara ut

Dedans cette cervelle où je vais, herborise
Comme Abélard à Lachaise son Héloïse
Dedans cette cervelle est un brouillard chiffon
Rompu par les ardeurs et l'esprit des boissons
Cependant ne crois pas que la beauté suffise,
L'ivresse est calculée et sa putain soumise
Donc l'impair n'est conçu que sous le fouet vicieux
De règles phénixiennes raides comme queue

Galère, sue donc ton sang !
Rameur, vers d'autres siècles !
Répertoire des plaies, je n'ai pas de noblesse

Galère, sue donc ton sang !
Rameur, vers d'autres siècles !
Répertoire des plaies, je n'ai pas de noblesse

Il y a d'autres lieux... (d'autres lieux)

C'est parfois dans l'alcôve où suinte un reptile
Que la rime se fait et que mouille le style
Sur un bras blond et fade où naît l'irritation
Une bouche qui bave, algorithme du con !
Ce peut être aussi là ou sur la cuisse brune
D'une Andalouse nue, ce peut être ta lune
J'ai vu dans un livre une porcine raideur
Fouir sa césure de l'une de mes soeurs

Changeons donc de programme

Laissons là ces plaisirs, il y a la beauté
Que l'on ne voit jamais sans rester aveuglé
D'abord, les paradis que je ne connais pas
Au moins les îles, les altiplanos incas
Et ce sont des cascades, des platanes verts en hiver !
On y bat sur l'enclume des fers
Dont on fend les citrons et des figues barbares
Des amis me l'ont dit, on y joue des guitares !
Certains hommes tout nus martèlent des tam-tams
Du cuivre chaud... C'était peut-être ailleurs... Au Siam ?
Ah, les fleurs de velours, les edelweiss crème,
J'en avais autrefois, souvenirs de "je t'aime"
Venus des Pyrénées. Il paraît qu'un tombeau
Y abrite Pyrée. Le ski est donc au beau
Je sais un pont à Prague où valsent des fantômes
Ne me demandez pas ni comment et ni comme !
Hélas, tout est perdu, je ne m'en souviens plus
J'ai tant lu de livres que la beauté s'émût
Sous le Pont Mirabeau, plus rien ne me va plus
Quel est donc cet ange, fouillant des cieux la fange ?
On a bu de l'éther et brûlé le Maroc,
Qui donc nous ordonnait de pisser dans nos frocs ?

Il me parle ! Ainsi qu'au Triptolème mythique
Colporteur des blés d'or, chargé comme bourrique
Ma cervelle cassée et "Va, bouge ton cul
Porteur de palabres, joue ton shakuhachi !"
Je suis un vitrier, tout le monde l'ignore
Dans le bus du matin, on ne voit pas éclore
Les transparences bleues... Ou bien alors, les gens
Les confondent avec les brumes de Cachan

Voilà qu'il me fait faire métier du poète ?
J'ai toujours eu horreur de ces gens, des esthètes
J'étais à l'origine un mathématicien
Le front carré, surveillant des jeux plébéiens
Je réglais les combats, soufflais dedans les cuivres
Attribuant des lots, j'étais fort souvent ivre

C'est pour ce travail-là, je sais, que je suis né
Il y a bien longtemps, pendant un mois d'été
Il y a bien longtemps, sur une autre planète
Hélas, il me fait faire métier du poète

Et j'ai la pose inventée du penseur de salon
Surtout quand je suis seul, je relis mes souillons
Il m'arrive parfois même d'avoir plaisir,
Au fond, je suis un grand, un très très grand fakir,
Superbe programmeur de l'humaine psyché !
Mon ange, parle-moi, fais-moi un bout rimé
Imaginez un âne autour d'un puits tournant
Hi-han, hi-han, hi-han, hi-han, hi-han, hi-han

Je n'ai jamais reçu un franc pour une rime
Mais on me paye mal à longueur de déprime
À croire que l'on m'aime avec le mal de foi
On m'aime, c'est cela, bien gavé comme une oie
Ou comme un ataxique au système de Seyre
Pendu par la mâchoire : une humaine bannière !
Et vive la chanson, un, deux, trois, un, deux, trois !

"Chanson bourrique
Rue Saint-Denis, je trique
Chanson d'ivrogne
Cul de vin sans vergogne
Elles ont les seins, les bras verts, les vierges
Elles ont des raies mouillées qui nous ciergent
L'hiver leur fait des frissons
Des chairs de poule, plumons !

Chanson bourrique
Hissons les murs, cyniques
Chanson d'ivrogne
Faisons notre besogne
À danser comme elles font sur nos bites
On se prend pour des limeurs sélénites
Jamais nos mères, jamais
N'ont eu de si belles plaies"

Vous ne connaissez pas les drogues numériques ?
Sur la scène, il y a les passions lubriques
Les amours de Bardot et d'un cadre moyen
Basinger décédée au vit du citoyen
Et si vous préférez, rencontrez le seizième Louis dans ses travaux
(C'est le néant que j'aime)
Ou bien jouez aussi à recréer encore
La cervelle d'un dieu pour faire un bon décor
Vous pourrez, à Carnac, guillotiner un druide
Selon que vous serez nazi ou androïde
C'est fonction random, facturée quelques francs
Le plaisir quotidien, quelques francs pour un Franc
D'accord, je prends Soissons dont on fait tout un vase
Je signe au paraclet et je baise les Laze
Je prends la formule un pour driver Lancelot
Du lac, je fais la mare, et fous Chopin dans l'eau

Je continue, pour vous, si vous aimez les flaques
Un programme Rimbaud, formidable, un cloaque !
On vous trempe dedans comme dans un égout
Et vous en sortirez, selon c'est votre goût,
En garce de seize ans ou assassin de trente
Programme proposé par un artiste en rente
Marchand de vidéo, un très, très grand artiste
Un très, très grand artiste, il est Samson trappiste

On vous fera tout ça pour un dollar, six sous
Avec rien sur la scène, ni dessus dessous

Pardonner ? Moi ? Jamais ! Ou les culs des vessies
Seront les yeux, les catadioptres du Messie !

On vous fera tout ça pour un dollar, six sous
Avec rien sur la scène, ni dessus dessous

J'ai parfois des visions (tu devrais mieux te taire)
Je joue un jeu d'enfer (souviens-toi de te taire)
Donne-moi une rime et je ne dirai rien
Donne, donne... Merci, merci esprit malsain
J'ai parfois des visions, des échos qui me suivent
Je serai Manichée quand ma mère était juive
Nous savons qui je suis, je n'ai peur que de moi
Il faut... Attention, attention à moi !

J'ai parfois des visions où des maisons de laine
Tricotent des hivers dans les mains de Guylaine

Pour le moment, il faut reprendre le marteau
Mettre ma tête au feu et bien serrer l'étau
Puis, naïf artisan, vous faire un artifice
De bouquets, de vers et de mots de haute lice
Vous broder une porte avec des oisillons
Des amours qui volent au creux des portillons
De gentilles icônes, des pieds sans babouches
Pas l'?uvre de Ducasse, une rose à la bouche

Une chanson facile, une rime de cour ?
Plutôt un nerf de b?uf sur le cul de l'Amour !
Je vais te faire un sort, un pétard islamique
À faire mouiller la Mort, les vieux auront la trique !
Quelle que soit ma façon, ce sera ton bonheur
(Je tutoie quand il faut les enfants, les catcheurs)
Tu vas voir, tu vas voir, ça commence amerloque
On fout le feu partout, New York, Los Angeloques !

Les tout-petits enfants vont prendre les pianos
Taper comme Bartók sur les ré, fa, la, do
J'en connais bien certains, muets comme les carpes
Qui vont chanter des airs pour imiter les harpes
Les âmes rajeunies prennent les violons
Ça fait du petit bois pour les hivers trop longs
Quand le Russe s'en va, cognant l'or de ses portes
Frappant et demandant "Moussorgski, tu m'escortes ?"

Sur les plaines dorées des nuits de Sibérie
Je connais des chevaux qui savent le sanscrit
Galopent les siècles en poursuivant l'écume
Du fond du Kamtchatka jusqu'aux oiseaux de plumes
Les grands oiseaux de feu nichés aux USA
Les aigles étoilés, sorciers de Paul Dukas

Il est vrai que l'Histoire est ronde, circulaire
Comme une orange verte, orange militaire
Je sais que l'Univers est rond, fini, muré
Prenez une fusée, mettez-la aux nuées
Tout droit, toujours tout droit, toute harnachée d'époque
Elle nous reviendra par les Indes, en cloque

Engrossée de nouveaux mondes toujours pareils
Quand on aura trop bu, au Dieu Gangâ pareils
Bu les péchés du monde, on aura des roulottes
Chargées de nouveaux fruits, de mangues, de griottes
Pour revenir vers Terre aux nuits de Sibérie
Je connais des fusées qui sauront le sanscrit

Si on allait là-bas, bien loin de leurs salaires
De leurs soucis, les leurs, bien loin de leurs horaires
(qu'ils se les gardent, là dans leurs villas, tout seuls)
Tenez, prenez donc tout, nous gardons les glaïeuls
Gardez-donc vos métros, treizièmes mois, vacances
Téléphones ?Bonjour !- nous garderons la chance
Celle de n'être pas bien nés, mon Dieu merci
Nos vivrons bien sans vous, gardez vos parapluies
Nous irons au soleil, rien de plus détestable à nos yeux
Nous mettrons des pardessus de table
- Je vous offre un café ? Voici la Colombie
L'étoile du berger aux nuits de mon pays

Des prophètes sixteens, mon baptême en chapelle
Avez-vous vu Burroughs, que des femmes sont belles
Messieurs les présidents, messieurs les présidents
L'hôpital de Neuilly, américain dedans
Vous serez bien dedans, nous sauterons vos femmes
Elles aiment déjà et moi j'aime les drames

Seigneur, que ma musique est belle. Oh ! pardon
Votre inspiration, je vous rends votre don
Finalement ma peine, ma grande fatigue
Est un très grand bienfait, un fruit mûr, une figue
Je me souviens d'avant, quand j'ignorais le temps
Comme si... souviens-toi, j'aimais tant, j'aimais tant
Les tartines beurrées, les sorties de l'école
Les marronniers tombés, les pastels et la colle
La senteur des pastels sur des filles les flancs
Ou l'odeur très fade de l'encre bleue du clan
Cours moyen, c'est la secte, l'abri des génies
Les enfants de dix ans ont toujours du génie

Ça tricote l'esprit, les marronniers tombés
Émotion brutale, une pierre sculptée
J'avais quoi, mes dix ans ? J'étais un grand artiste
J'ai fait, je m'en souviens, un visage très triste
Ça tricote l'esprit dans les jardins publics
Encore loin d'Hollywood et puis du baron Bich

On partira, tu sais, tout près de notre ville
Parce qu'on se ferait un sang d'encre, une bile
Si l'on allait trop loin, ta fille s'ennuierait
Dépassé l'Univers, ma fille s'ennuierait
Et je les vois déjà, à la main la machette,
La Marlboro au bec, gagneurs de cacahuètes !

J'en ai à dégueuler de ces coca-coleurs
De leurs gueules de clowns, voleurs, tricheurs, menteurs
Grands télé-marketeurs, business de mon cul, merde !
Ils ne m'auront jamais ! Qu'ils décident, qu'ils perdent
Et nous aurons demain, je le veux, des décès
Solitaires et nus, tout embaumés, feutrés

En poussant nos cercueils, nous aurons la tristesse
Je cueillerai pour toi leur connerie en liesse
Tu verras qu'ils voudront être plus cons que nous !
Il y a des chances qu'ils nous volent nos poux !
Nous qui n'en avons pas, nous sommes bien trop sales
Et c'est un beau soleil, ce matin, que ce soleil bancal

Paroles et Musique: Gérard Ansaloni   1996  "Le banquet" © Saravah

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